Александр Мазин - Сборник стихов Страница 3

РАЗНЫЕ СТИХИ

В этой комнате, похожейНа поношенную шляпуХодят звери – пол в прихожейИх когтями исцарапан.Их дыханьем пропиталисьЗанавески и обои.Потому-то в здешних книгахНет ни истин, ни героев.В этой комнате, где ветрыСпят в обнимку с журавлями,Из коричневого фетраКем-то вырезано пламяИ в прореху подвенечнуДым приходит ниоткуда.А войти сюда – беспечность,А уйти совсем не трудно.Только мало кто уходитВ этой комнате утешно.Здесь бесшумно звери ходятИ зрачки у них кромешны.И поэтому вино здесьНе кончается под утро,И гостям щекочет ноздриЗапах лотоса и пудры.В этой комнате, где синеПод обвисшими полями,Большеротая эльфиняС кириянскими глазамиПотеряла черный гребень(Это звери виноваты,),От того ли в здешнем хлебеЭтот кислый вкус утраты?В этой комнате из фетраВсе, что прежде было – камень.Гости бродят по паркетуМужду влажными клыками,Как погашенные свечи.Языки у них шершавы.И становится на плечиТемнота, в лицо дыша им...В этой комнате посудаГибнет как-то непреложно.А с уснувшими под утроЗвери очень осторожны.Их глаза из тьмы – как звезды.Их усы ласкают кожу.Здесь «люблю» звучит, как «воздух»...Только жить никто не можетВ этой комнате...

Во поле растет чертополох.Был бы музыкантом, да оглох.Был бы богомазом да ослеп.А герой въезжает на осле.А герой (глаза его горят)На осле въезжает в стольный град.Он чудное имя взял – Гийом,И рубаха пестрая на нем.Раньше он был жилист и горбат.Раньше у него был дом и сад,Земляки и, кажется, жена.А теперь вот дудочка однаВо поле растет трава овсюг.Угадай-ка: в помощь, а не друг.Угадай-ка: родич, а не брат.На героя праздничный наряд.Он, герой, для всякого хорош.На героя, правда, не похож.А осел трусит, не торопясь,Пух летучий втаптывая в грязь.Во поле растет дурман-трава.Ты уж, верно, начал забывать,Как она смеялась... Как легкаНа ладони смуглая рука.Во поле растет полынь-трава.– Что же, братец, в пепеле голова?Помер кто из близких?– Ближе нет.Я усоп. Восплачьте обо мне!Но герой смеется и цок-цокНа осле. А рядом озерцо.Вдоль погоста едет, не спеша.У него улыбка хороша.Во поле растет... Ан, не растет!Только пыль колючая метет.Только темный холмик впереди.Там лежит... И дырочка в груди.А осел трусит по мостовой.Он, герой, веселый и живой.У него ни денег, ни родни,Но зато сам Бог его хранит.Во поле растет чертополох.Был бы музыкантом, да оглох.Был бы богомазом да ослеп.А герой въезжает на осле...

Солнечный луч, теплый, приникает к плечу.Я мог бы перевернуть эту землю... Но не хочу.

Снег черемухи. Май.Ласточки. Скоро лето.Утро. Улица. Лай.Земля на щеке, как ретушь.Но сердце мое бежитСквозь сутолоку прохожих...Когда начинаешь жить,Смерть кажется невозможной.

Перепляс веселых нищихНа ободьях колеса.Над башкой висит лунища,А в башке гудит винищеИ зизюкалки висят.На вокзале в семь примерноМой герой уже не смог.Он тонул в отрыжке нервной,Сох, как сохнет в капле спермыЗаплутавший гонококк.В никуда из ниоткудаПриходили поезда.Мой герой, он жаждал чуда.Просто жаждал. Так паскудно!Хоть бы пива кто подал!Мой герой, стрелок в тумане,В мокрожопом бардакеСел в углу и стал шаманить:Бубен с яйцами в руке...Дохлый голубь в подворотнеСтал его Поводырем.Злые духи... По хуй! В рот им!Им не жить, как мы живем!Мой герой стал злой и синий,И шершавый, как цемент,Он шипел, как кот в корзине.Гнусен так, что даже ментПривокзальный, глянул, сплюнул,И пошел, куда глаза...А к герою шла по дюнамВечно юная шиза.И рассвет вспухал над ними,И пропал к херам вокзал.Взял герой другое имя,И жену другую взял.Но поныне мент вокзальный,Видя столик угловой,Кривит губы инфернальноИ уходит за «травой».

Светлый, мудрый и безгневныйС девой, нежной, точно мак,Мой герой живет в деревне...Но не спрашивайте, как.

Это странное: небо и мост. А под нимТварь без имени, жгущая талым огнем.Тварь нелепая, съевшая дюжину зим,Та, что злобно сипит, когда кто-то вдвоемНа мосту, а над ними – чудной апельсин,Черной ковки фонарик. Но это не суть.Это просто фонарик: висит – и висит.Ты не бойся, клади ему руки на грудь.Дальше – встать под облезшею башенкой, встать,Повернуться на запад, туда, где залив,Взять и попросту выдохнуть все холода,Все нелепые хвори, от бедной землиОттолкнуться: коленями, лбом, животомФ-фа-а! – И только качнется чугунная цепь!А нелепая тварь, что сидит под мостом,Пусть подавится!

Ворох потерянных душГонит по улице ветерИз темноты в темноту,Тех, кому страшно при свете.Хлещут незримые плети.Шорох – как смех. На мосту,Между перил – в пустоту.Все, кому душно на свете.Те, кого сумерки метят,Те, кого завтра сметут.Канут, как пух в круговерти.Дымом над кромкой огняДуши летят от бессмертья...И обгоняют меня.